Cuando escucho tu nombre.

Quema como el agua ardiente.

Arde como el fuego claro.

Alumbra como la luz del día.

Duele como el golpe.

Golpea en lo más profundo del alma.

Ama como si no hubiera mañana.

Mañanas que se van de las manos.

Manos que recorren tu cuerpo.

Cuerpos que se unen en un suspiro.

suspiros que se escapan cuando escuchan tu nombre.

Tu nombre, que es como el olvido.

Ese olvido al que me enfrento.

Afrontar el miedo.

Miedo al devenir contigo,

ese futuro con una venda en los ojos.

Ciegos, avanzamos por el camino que marcas.

Borrachos, del volcán de emociones.

No vemos más allá de lo que nos muestras.

Mostrar nuestros sentimientos

sentirnos heridos.

Herir.

Los ciegos tampoco ven.

"Explícamelo".

El arte no tiene explicación. A veces se trata de reflejar la realidad tal cual es y otras muchas, de intentar alejarte lo máximo que puedas de ella. Y eso es lo realmente difícil, ¿cómo crear algo que no existe, que no puedes tocar, que no has sentido nunca y que, además, no se parezca a nada de lo que has visto en toda tu vida? Ese es el verdadero reto del arte, inventar de la nada algo que tampoco estaba ahí.

En realidad, me equivoco, no se trata de reflejar la realidad tal cual es, para eso ya está la fotografía, sino de representarla como la ves, como la percibes, como tú la sientes. Mediante el arte plasmas las cosas como tú las entiendes. Por lo tanto, este es personal y subjetivo y no está sujeto al gusto de la persona ajena, exterior, a tu creación.

Tampoco depende de la belleza. Una obra de arte no es más o menos bella, es lo que es, lo que su autor quería expresar, lo que este entendía, es decir, refleja la realidad de la persona que crea. 

Hay veces, que cuanto más feo me parece algo, más me gusta, me fascina su fealdad, su realidad. El objetivo del arte no es crear belleza; incluso puede darse el caso de realizar una obra solo por el simple placer de crear algo, cualquier cosa, aunque para ello transgredas la realidad, o lo que vulgarmente llamamos "lo bonito". 

Muchas veces el arte molesta, sobre todo cuando quiere provocar un efecto directo en las personas.

Se convierte en una necesidad. Cuando faltan las palabras, ¿qué haces, cómo lo haces? ¿Cómo haces para expresar algo que hueles, que tocas, que ves, pero sobre todo, que sientes dentro de ti, juntarlo todo y reflejarlo de forma que tenga un impacto inmediato en el observador, puesto que al fin y al cabo, es el sentido de la vista el que más desarrollado está y por el que primero percibiremos las cosas

Somos principalmente, seres visuales. El arte intenta atravesar la barrera de la vista para, a través de ella, llegar al interior. A lo mejor no tiene sentido, pero en ti crea una sensación, en cada persona crea una sensación, aunque esta sea distinta para cada uno.

Cuando veo algo, por muy raro que sea, aunque no me guste, pienso que es así como lo ve el artista y lo respeto por ello, puesto que es su visión del mundo, y no la mía.

Al fin y al cabo, para poder entender el arte de verdad, lo que se necesita ante todo (más incluso que una "mente abierta"), es el respeto.

La primera vez que la vi.

La primera vez que la vi…
Todo en mi cabeza se silenció
Todos los ticks, las imágenes constantes desaparecieron.
Cuando tienes trastorno obsesivo compulsivo en realidad no tienes momentos de silencio.
Incluso en la cama estoy pensando:
¿Cerré las puertas? Sí
¿Me lavé las manos? Sí
¿Cerré las puertas? Sí
¿Me lavé las manos? Sí
Pero cuando la vi, la única cosa en la que pude pensar fue en la curva de la comisura de sus labios.
O la pestaña en su mejilla–
La pestaña en su mejilla–
La pestaña en su mejilla.
Sabía que debía hablar con ella
La invité a salir seis veces en treinta segundos.
Ella dijo que sí después de la tercera,
pero ninguna de las veces que pregunté se sintió bien así que tenía que seguir haciéndolo.
En nuestra primera cita,
pasé más tiempo organizando mi comida por colores de lo que pasé comiéndola o hablando con ella.
Pero le encantó.
Le encantaba que tuviera que besarla para despedirme 16 veces, o 24 si era miércoles.
Le encantaba que me tomaba todo el tiempo caminar hacia casa porque había muchas grietas en la banqueta.
Cuando nos mudamos juntos ella dijo que se sentía segura,
como si nadie nos fuera a robar porque definitivamente había cerrado la puerta 18 veces,
Yo siempre veía su boca cuando hablaba–
Cuando hablaba–
Cuando hablaba–
Cuando hablaba–
Cuando hablaba;
Cuando me dijo que me amaba, su boca se curveaba hacia arriba en los bordes.
En la noche ella se acostaba en la cama y me veía apagar todas las luces, y encenderlas, y apagarlas, y encenderlas, y apagarlas, y encenderlas, y apagarlas, y encenderlas, y apagarlas, y encenderlas, y apagarlas, y encenderlas, y apagarlas, y encenderlas, y apagarlas, y encenderlas, y apagarlas, y encenderlas, y apagarlas, y encenderlas, y apagarlas.
Ella cerraba los ojos y se imaginaba que los días y las noches pasaban frente a ella.
Algunas mañanas empezaba a besarla para despedirme y ella sólo se iba porque estaba haciéndola llegar tarde al trabajo.
Cuando me detenía en las grietas de la banqueta ella seguía caminando.
Cuando me decía que me amaba su boca era una línea recta.
Me dijo que estaba tomando mucho de su tiempo.
La semana pasada empezó a dormir en casa de su madre.
Me dijo que nunca debió dejarme apegarme tanto a ella; que todo esto fue un error,
pero… ¡¿Cómo podría ser un error que no tenga que lavarme las manos después de tocarla?!
El amor no es un error y me está matando que ella pueda salirse de esto y yo no.
No puedo–
No puedo salir y encontrar a alguien nuevo porque siempre pienso en ella.
Usualmente, cuando me obsesiono con algo, veo gérmenes escabulléndose en mi piel.
Me veo a mí mismo siendo atropellado por una infinita línea de coches.
Y ella fue la primera cosa hermosa en la que alguna vez me he estancado.
Quiero despertar todas las mañanas pensando en la manera en la que agarra el volante.
Cómo mueve las manijas de la regadera como si estuviera abriendo una caja fuerte.
En cómo sopla las velas–
cómo sopla las velas–
cómo sopla las velas–
cómo sopla las velas–
cómo sopla…
Ahora sólo pienso en quién más está besándola.
No puedo respirar porque él sólo la besa una vez­– ¡No le importa si es perfecto!
La quiero de regreso tanto que…
Dejo la puerta sin cerrar.
Dejo las luces encendidas.

                                                             Neil Hilborn

El poeta.

Creo que era la pesadilla más hermosa que había visto nunca. Pude ver a los cientos de miles de muertos que habían caído en manos de sus curvas. Era el diablo en el cuerpo de un ángel, sus ojos me lo decían. Ni mil amaneceres podían igualarse al más leve de sus pestañeos. Su pelo era como un fuego fatuo que se movía a través de una oscuridad de vulgaridad ¿Qué hacía una chica así en un lugar como este? Era como  un unicornio en un zoo, era polvo de hada en papel de liar. Apuesto que podía hacer flotar el plomo con solo un susurro ¿Qué puedo decir? Me vuelvo un poeta cada vez que se me pone dura.

                                                                                                                                   Luis Pérez Montoro

"Putificar"

Putificar significa degradar o burlarse de otra mujer por su conducta sexual.

Las excusas para putificar a otra mujer son muchas. Se le putifica por usar ropa ajustada o reveladora, por disfrutar del sexo, por tener sexo con frecuencia, o con varias personas, o incluso se le puede putificar porque existe un rumor sobre ella. No siempre se le putifica implicando que es una puta. Se puede hacer de una manera más sutil implicando que por su conducta sexual es tonta, superficial, o machista, o cualquier otra cosa negativa.

Una persona que putifica a otra cree que está castigándola solamente a ella, pero dado que la putificación se hace en público, el mensaje es para todos y es el siguiente: una mujer que disfruta de su sexualidad es mala, participar en actividades sexuales es malo, la mujer debe cubrirse. O mi favorito: nadie quiere a una mujer que es una puta.

Pero si el sexo es concensuado y te sientes segura con tu pareja… entonces el sexo es bueno. Disfrutar de tu cuerpo es bueno. Expresar tu sexualidad es bueno. Lo que hagas con tu cuerpo, con tu ropa, y con tu pareja es algo privado. Nadie tiene derecho a juzgarte por eso. No, ni siquiera tu madre.


                                              http://acapulco70.com/mis-tetas-y-yo/

Olvidando Olvido.

Cree estar sola, absoluta
y deliciosamente sola,
y sonríe.
Ella siempre ha pensado
que la sonrisa
más pura nace cuando no hay
nadie alrededor.
No busca agradar, seducir,
ni cumplir con ningún protocolo;
cuando la sonrisa nace de la soledad,
no está buscando,
sino ha encontrado algo.

                                                Adelaida Nieto.

Odio

¿Has estado alguna vez enamorado? Es horrible, ¿verdad?, te hace tan vulnerable. Abre tu pecho y abre tu corazón y significa que alguien puede meterse dentro de ti y echarte a perder. Construyes todas esas defensas, te fabricas toda una armadura para que nada te pueda hacer daño, y entonces una persona estúpida, que no es diferente de cualquier otra persona estúpida, entra como si tal cosa en tu estúpida vida... Les das un trozo de ti. Ellos no lo pidieron. Hicieron algo estúpido un día, como besarte o sonreírte, y entonces tu vida deja de ser tuya. El amor toma rehenes. Se mete dentro de ti. Se alimenta de ti y te deja llorando en la oscuridad, una frase tan simple como "quizá deberíamos ser solo amigos" se convierte en un trozo de cristal introduciéndose en tu corazón. Duele. No solo en la imaginación. No solo en la mente. Es un dolor en el alma, un verdadero "se mete dentro de ti y te destroza" dolor. Odio el amor.         

                                                                                                                                                                                    Neil Gaiman  

                                                  

We are the people who rule the world.

Podemos recordar nadar en diciembre hacia las luces de la ciudad en 1975. Lo compartíamos todo, más cerca que lejos. El olor a limón, goteando de tus ojos.

Hemos vivido una aventura de amor de verano. Hemos seguido al sol hasta la noche, mientras recordábamos otros momentos de nuestras vidas.

El sentimiento era fuerte. El shock llegaba al once.

Me perdí en tus ojos.

No puedo hacer las cosas bien, cuando creo en la posibilidad de que te vayas, pero lo intentaré.

¿Me vas a dejar ahora? ¿Seguirás creyendo? ¿Puedes recordarlo? Fue donde nos recargamos las pilas, sobre la arena, como si fuera el año 75 otra vez.

Sé todo de ti, sabes todo de mí, sabemos todo de nosotros mismos.

Somos la gente que domina el mundo. Una fuerza que está dentro de cada persona, felices en este mundo.

Llévame ahora, podemos intentarlo.

Tormenta.

Tú no sabes amar. ¿ Acaso intentas
dame calor con tu mirada triste?
El amor nada vale sin tormentas,
sin tempestades el amor no existe.

¿Y con esa frialdad dices que me amas?
No, no es amor lo que hacia mí te mueve
el amor es un sol hecho de llamas
y en los soles jamás cuaja la nieve.

El amor es un volcán, es un rayo, es lumbre,
y debe ser devorador, inmenso;
debe ser huracán, debe ser cumbre,
debe alzarse hasta Dios como el incienso.

Pero tú, juzgar que el amor es frío,
que ha de vivir en corazones yertos;
con tu anémico amor, anda, bien mío,
anda al osario a enamorar a los muertos.

                                                  Juan Florez.

Caméléon.

Oh toi, douce monotonie,

je te vois, je te sais,

je t'évite, je te fuis.

Oh toi, petit brin de folie,

tu m'animes, tu m'exaltes,

m'éloigne de l'ennuie.

Car je me noie dans une goutte d'eau.

Si le jours se ressemblent,

que l'envie me tourne le dos.

Je ne crois à la magie d'un numéro

que lorsque je le vois

pour la première fois.

Le rouge, le vert, le jaune, le bleu ciel,

un mélange de couleurs.

La douce, la docile, la forte ou la rebelle.

Et je colle à mes humeurs, 

à chacun de mes coup de coeur.

Les couleurs éternelles.

Alors je me sens libre, je vis, je me transforme.

Je suis caméléon.

Alors je me transforme,

je fais le caméléon,

m'adapte à la nature,

aux changement de saison.

Je respire un air pur,

á me glacer les poumons,

et ça m'inspire.

Et je me renouvelle,

je fais peau neuve et m'éveille,

sous un nouveau jour.

Une nouvelle idée m'émerveille,

et je me redécouvre

sous un nouveau soleil,

comme un caméléon.

¿Para qué sirve el amor?

-¿Para qué sirve el amor? Siempre nos cuentan historias sin sentido, ¿para qué sirve amar?
-¡El amor no se explica!, ¡es una cosa que es así, sin más!, que viene de no sabemos dónde y te coge de repente.
-Yo he escuchado decir que el amor hace sufrir, que hace llorar ¿para qué sirve amar?
-El amor, ¿para qué sirve?, para darnos alegría con lágrimas en los ojos...¡es triste y maravilloso!
-Sin embargo decimos siempre que el amor es decepcionante, que siempre hay uno de dos que nunca es feliz.
-Incluso cuando lo hemos perdido el amor que hemos conocido te deja un gusto a miel. ¡El amor es eterno!
-Todo eso es muy bonito, pero cuando todo se acaba no te queda nada más que una inmensa tristeza...
-Todo esto que ahora te parece que te arranca el corazón, mañana, será para ti un recuerdo alegre!
-En resumen, si lo he entendido, sin amor en la vida, sin sus alegrías, sin sus tristezas, ¿hemos vivido por nada?
-¡Claro que sí, mírame! ¡Cada vez creo en ello! ¡y creeré siempre! ¡para eso sirve el amor!
-Pero tú eres el último, pero tú eres el primero. Antes de ti no había nada, contigo soy feliz
 Eres tú a quien quería, eres tú quien me faltaba, tú, a quien amaré siempre, ¡Para eso sirve el amor!

2 días en París.

No es fácil mantener una relación y mucho menos conocer a la otra persona y aceptarla tal como es con sus defectos y su pasado. 

Para mí lo más difícil es decidir estar definitivamente con alguien. La idea de que es el hombre con el que voy a pasar el resto de mi vida, decidir que voy a hacer el esfuerzo de seguir, de solucionar las cosas y de no huir cuando surja un problema me resulta muy difícil.

Le dije que no podía estar con un hombre el resto de mi vida. Era mentira, pero lo dije de todas formas. 

Siempre me ha fascinado cómo las personas pueden pasar de amarse locamente a no sentir absolutamente nada. Nada. Es muy doloroso.

Cuando presiento que alguien me va a dejar tiendo a romper la relación antes de tener que pasar por eso.

Aquí está, una más, una menos. Otra historia de amor desperdiciada. A él lo quería de verdad. Cuando pienso que ha terminado, que nunca volveré a verlo, bueno, sí, nos encontraremos casualmente y conoceremos al nuevo novio o novia del otro, nos comportaremos como si nunca hubiéramos estado juntos, luego, poco a poco, pensaremos cada vez menos en el otro hasta que lo olvidemos completamente. Casi.

Siempre es igual: cortar, deprimirse, beber, tontear, conocer a un tío tras otro y follar para olvidar al verdadero amor de mi vida. Después, al cabo de unos meses de vacío total, volveré a buscar el verdadero amor, buscar desesperadamente por todas partes y al cabo de dos años de soledad, conocer un nuevo amor y jurar que será el definitivo hasta que también vuelva a perderlo. 

Llega un momento en la vida en que ya no podemos recuperarnos de otra ruptura, aunque esa persona nos fastidie el 60% del tiempo, no podemos vivir sin ella, aunque se despierte todos los días estornudándonos en la cara...bueno, nos gustan más sus estornudos que los besos de cualquier otra persona.

Amada mía

Después de una intensa búsqueda la cual duró años,

dejé de humedecer mis manos cuando la conocí en el trabajo. 

Ella desahució mi desamor con su encanto, me relajó,

así me encantó de un increíble amor abstracto. 

Como poemas de Juan Ramón,

aquella mañana vi diferente el Sol:

iba andando y me acompañó a mi son,

por cada paso que daba de gloria sentía más calor.

Sé que notó algo diferente en mi corazón. 

Y es que sentí el confort

de haber encontrado al fin la persona adecuada: mi amada.

Ni la muerte nos separará, no.

Hay demasiado amor entre tú y yo,

dos destinos que decidió Dios,

entre tantos suicidios por ambos cuidó. 

Como yo de ti, por cada día que pasa,

los años no pasan ni pasarán.

El tiempo paras de forma sagaz.

Estar contigo me halaga,

adoro ver como acabas durmiéndote en el escritorio

cada día por la mañana. 

De ilusión se empapa la habitación

por continuarla, otro día más a su lado, mamá.

El orgullo invade mi alma.

Duerme tranquila en la cama.

Quiero pasar mis vidas contigo

tal como hice en las pasadas. 

Siempre fuiste tú y jamás habrá quién te sustituya.

Yo quiero ayudarte pero ahora necesito de tu ayuda:

podríamos cambiar un mundo sin dudar,

sólo con ayudar,

sin usurpar,

siendo humilde y no vulgar. 

Estamos hechos el uno para el otro

como ángel y ángela,

amores que el destino aparea sin marear,

de Dios es tarea y nunca al azar en esta área.

No sé si vine a ser real en esta aldea tengo mis planes, ideas. 

Gracias a ella, mi musa,

en sus ojos veo que tengo que ayudar,

iluminar el umbral de los que se frustran, estaba escrito. 

De ella quieren abusar, intenta refugiarse entre mis plumas,

quiso emigrar, descubrir otros paisajes,

caminos de otros hombres no son siempre lares.

Tan sólo quiero que estés conmigo y que de mí nunca te apartes,

sólo quiero que me ames, como yo siempre te amaré,

siempre tuyo: tu ángel. 

¡Ay mi amada!

Cuántos buenos y malos momentos pasamos

bajo un mismo techo,

cuántos recuerdos, sí, cuántas caricias,

cuántas muestras de afecto que quizás ni las recuerdas.

Pero pienso que tú fuiste la mejor entre tantas

aunque nos conocimos de aquella forma espontánea.

Sin comerlo ni beberlo me encontré entre tu magia y encanto

y me encantó,

sin duda alguna esta me incautó.

Pasé noches enteras pensando en ti,

sin poder dormir,

sólo para poderte sentir

y seguir nuestra relación hasta que toque a su fin.

El terminar con una y comenzar con otra es fundamental para mí. 

Sabes que nunca me avergonzaré de ti.

Amada mía, fuiste mi guía mientras yo te seguía.

Apareciste en un momento inesperado

pero aún a día de hoy estas formando parte de mi vida.

Llenaste todo espacio vacío que tenía mi alma,

me hiciste sentir la felicidad y me llenaste de calma. 

Tu compañía echo a faltar cuando despierto la mañana

y tú, amada mía, no estás al lado de mi cama.

Mi corazón se escama

y sobre esta sábana te extraña

pero yo sé que te amaba y te ama mi amada. 

Y a fin de cuentas, tras vueltas y vueltas,

sé que hablar sinceramente casi siempre es lo que cuenta.

Y rehice mi vida decenas de veces,

sentí cariño por otras mientras te desvaneces.

Y, aunque no te sienta intensamente,

nunca podré evitar que este latente corazón te recuerde. 

Cierto también que todas fueron especiales,

que sentí por ellas más que por el resto de mortales.

Tuve en varios lugares, diferentes lares,

pero tú, amada mía, sólo tú aliviaste mis males. 

Eres mi mayor inspiración en ratos libres

incluso, a veces, me pregunto: "¿A quién le escribes?"

al ver que le dedico a mis amadas todo el tiempo,

y que en esos momentos...

¿Qué más me da por donde venga el viento? 

Voy por ciudades hoy contando nuestra historia porque,

aunque no lo creas, siempre estás en mi memoria.

Y no se me olvidará ningún detalle

como que un cinco de Noviembre yo te conocí en un váter. 

La cuestión, es que siempre seguirás siendo mi amada y, 

pase lo que pase, esta vida ya fue marcada.

Y desnudo dejo el sentimiento en este pasaje

y dedico un homenaje a letras que a este mundo traje. 

Amada mía,

piensa en mí en las noches frías,

yo te puedo aliviar de los demás y sus desdichas.

Mi corazón avivas y,

aunque hoy sean cenizas,

sé que siempre estás presente en mi recuerdo,

amada mía.

I met you in the city

La lettre

Ecris-moi une lettre de rupture

en m'expliquant toutes les raisons

qui t'ont fait t'évanouir dans la nature

qui me font mélanger toutes les saisons.

Choisis bien tes mots, choisis les justes

Comme un artisan prend

Son temps quand il ajuste

Ecris-moi une lettre de rupture

Envoie-moi seulement le brouillon,

Promis, je ne vais rien chercher dans tes ratures

Ecris-moi une lettre au crayon

Ecris-moi comme on écrit la musique

Sacrifie-moi au Dieu

Des amours amnésiques

Męme si partir quand l'autre reste

Ça fait du mal aux sentiments

Ça peut quand męme faire un beau geste

Sauf si, bien sûr, l'un des deux ment

Ecris-moi une lettre de rupture

Comme on se laissait des mots à la maison

Je ne noterai pas les fautes d'écriture

Je ne verrai pas les fautes de liaisons

Et j'irais bien la chercher moi-męme

Si je n'étais pas si sûre, pas si sûre que je t'aime

Ecris-moi une lettre de rupture,

En m'expliquant toutes les raisons

Qui t'ont fait t'évanouir...

La náusea

¿Soy yo quien ha cambiado?

Si no soy yo, entonces es este cuarto,

esta ciudad, esta naturaleza;

hay que elegir.

Creo que soy yo quien ha cambiado;

es la solución más simple.

También la más desagradable.

Pero debo reconocer que estoy

sujeto a estas súbitas transformaciones.

Lo que pasa es que rara vez pienso;

entonces sin darme cuenta,

se acumulan en mí una multitud

de pequeñas metamorfosis,

y un buen día se produce

una verdadera revolución.

                                           Jean-Paul Sartre

when you lose someone you cannot replace

When you try your best but you don't succeed

When you get what you want but not what you need

When you feel so tired but you can't sleep

Stuck in reverse

And the tears come streaming down your face

When you lose something you can't replace

When you love someone but it goes to waste

Could it be worse?

High up above or down below

When you're too in love to let it go

But if you never try you'll never know

Just what your worth

Tears streaming down your face

When you lose something you cannot replace

And I promise you I will learn from my mistakes

And

Lights will guide you home

And ignite your bones

And I will try to fix you.

Normal

La soledad es un paso firme que no he podido obligarme a dar.

El corazón no tiene remedio, con la vejez deja de funcionar.

Todo el amor es desasosiego de lo que termina por desaparecer

y todo lo que me dijiste a medias son el lenguaje que no aprenderé.

Y qué felicidad llenarte la casa,

y qué seguridad tenerte en la casa,

y el tiempo pasará, el sol se apagará

y todo lo que sentí se fue, normal.

Y qué felicidad hacerte la cena,

y qué seguridad, saber que me esperas,

y qué tranquilidad ser siempre felices

y qué facilidad creer lo que dices.

Y el tiempo pasará, el sol se apagará

y todo lo que sentí se fue, normal.

ESTOY AQUÍ

¿NO VES?

Tú justificas mi existencia

Si no te conozco, no he vivido; 
si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.

                               L.Cernuda

Ahuyentemos el tiempo

Ahuyentemos el tiempo, amor,
que ya no exista;
esos minutos largos que desfilan pesados
cuando no estás conmigo
y estás en todas partes
sin estar pero estando.
Me dueles en el cuerpo,
me acaricias el pelo
y no estás
y estás tan cerca
te siento levantarte
desde el aire llenarme
pero estoy sola, amor,
y este estarte viendo
sin que estés
me hace sentirme a veces
como una leona herida
me retuerzo
doy vueltas
te busco
y no estás
y estás
allí
tan cerca.
                                                              Gioconda Belli

Te echo de menos

le digo al aire,
te busco, te pienso, te siento
y siento, que como tú no habrá nadie.

Para mi corazón basta...

Cristal

Duro, transparente, frío, vacío.

Nocturno

Cuando tanto se sufre sin sueño y por la sangre

se escucha que transita solamente la rabia,

que en los tuétanos tiembla despabilado el odio

y en las médulas arde continua la venganza,

las palabras entonces no sirven: son palabras.

Balas. Balas.

Manifiestos, artículos, comentarios, discursos,

humaredas perdidas, neblinas estampadas.

¡Qué dolor de papeles ha de barrer el viento,

qué tristeza de tinta ha de barrer el agua!

Balas. Balas.

Ahora sufro lo pobre, lo mezquino, lo triste,

lo desgraciado y muerto que tiene una garganta

cuando desde el abismo de su idioma quisiera

gritar lo que no puede por imposible, y calla.

Balas. Balas.

Siento esta noche heridas de muerte las palabras.

Rafael Alberti.